«Per Malerba osservare le galline vuol dire esplorare l’animo umano nei suoi inesauribili aspetti gallinacei».
Italo Calvino

Gentile Luigi Malerba,
ho letto d’un fiato il Suo libro, i suoi centocinquantacinque brevissimi brillanti briganti pensierini sulle galline pensierose. Non mi rassegno che Lei sia sottoterra, o in un’urna. Penso che Lei stia ancora sorridendo compiaciuto, per averci regalato questi centocinquantacinque pensierini, tanto piccoli quanto immensi.
Gentile Luigi Malerba,
le galline sono animali intelligenti, se brillano della Sua intelligenza. Quanto più lucida, tanto più vicina all’incommensurabile stupidità dell’uomo. Le Sue galline, da quella astronoma a quella gallinologa, dalla vanitosa all’irrequieta, dalla parigina alla bergamasca, dalla pressappochista alla enciclopedica, si stagliano nell’universo letterario e filosofico ben più alte e imponenti del Gallo Silvestre leopardiano; hanno la grazia del gabbiano Jonathan, la sagacia del Piccolo Principe, l’epicità degli animali di Esopo, il nonsense del Signor Bonaventura.
Le amo, tutte; e amo la Sua scrittura, limpida e spiazzante, una penna intinta nello sperimentalismo, nel futurismo, nel gioco libero della fantasia di Rodari, ma senza il suo furore polemico.
Gentile Luigi Malerba,
mia figlia, mentre scrivo, sta dietro a me; le ho passato il Suo libro, lo sta leggendo, ride e si sorprende. “Ma certi scrittori non dovrebbero mai morire!”, dice.
Certi scrittori infatti non muoiono mai. Come Lei.