E’ colpa mia, lo so perfettamente. Sto periodo incredibilmente fatico a perdermi nelle pagine e se a ciò aggiungiamo che il cartaccio alla sera mi ammazza definitivamente, ecco che il giudizio non potrà che essere ottuso dalle condizioni fisico-ambientali. Imperciocchè , dove il precedente “Libro delle mie vite” mi aveva folgorato, questo non ci è riuscito. La storia dell’aspirante scrittore Brik, bosniaco immigrato nella terra promessa, che vorrebbe raccontare la storia di Lazarus, ebreo sopravvisuto ai pogrom e a sua volta immigrato a Chicago, che nel 1908 viene ucciso dal capo della polizia semplicemente perché è “diverso” e quindi minaccioso, spaventoso.
Tutto avrebbe potuto far scattare l’ammore verso questo tomo e invece, invece no. Mi sa che questo per me può essere solo il tempo per libri farlocchi, libri carini e leggeri.